Flores

Uma flor que se regue
A desabrochar, espere.
A brisa sopra de leve,
E o vento que me leve.

Pois essa cabrocha
Que se desabrocha
É firme como rocha.

Em cada pétala, Carola.
E essas pétalas: corola.
Cálice... E não se cale.

Cravo as palavras ao seio,
As flores cravadas no veio
E são interpostas, no meio.

Girassol, e gira o sol...
Então vem o raiar do dia!
E a fotossíntese, alegria.

Um Lírio, delírio.
Flores de plástico?
Elas não morrem.

Carola Guimarães

* Prefiro ganhar chocolates a ganhar flores.

As flores murcham, as flores morrem.